Tormenta de verano

Venimos de tierras extrañas viajando sin rumbo:

algunos lo llaman oeste,

otros prefieren que el nombre se mantenga en silencio

para conservar su encanto.

Surgimos del calor porque el frío estaba demasiado afilado

cómo para correr por encima de él,

así que nos mantuvimos en secreto, al acecho,

esperando el momento de salir

junto al viento de una brisa de verano

augurando tormenta.

El oeste es un crepúsculo

-o un amanecer? Nunca encontramos la diferencia-

y sus transeúntes los pájaros que vuelan oscuros a través del cielo

pero que quedan ciegos de luz;

mejor era crear nubes grises,

es mas excitante que oír pájaros quemándose

junto a botellas de vodka barato de buena etiqueta

en un local de moda de Barcelona,

con aquel chirriante sonido de sonrisas lloronas y excesos sin sentido.

Esa tormenta aparece cuando uno menos se lo espera.

Un huracán volando cristales en nuestras mentes

y bebiendo los sueños de todos

entre los últimos truenos de la noche

y las primeras gotas de una lluvia sorprendente

que nadie había predicho,

alcohol caro de etiqueta barata

y excesos que podían tener formas basadas en Miró

o secretos revelados en los baños prohibidos de entrada libre

en un caluroso desierto sin sol.

Noches o días o tardes en que el viento

tenía forma de cafés,

en reuniones conocidas por traficar ideas

que aún consumimos en rayas de palabras sobre la mesa

para que la primera nube que apareciese se las llevara

y empezara el desastre;

un hermoso desastre.

Preferiblemente queríamos esperar a que todo terminara,

era mas divertido mirar la tierra embadurnada

de agua y tierra revuelta y viento,

mucho viento

que se disipaba cuando la mañana entraba por las ventanas del oeste,

para descubrir al levantarnos que el verano había dejado una estela formidable de luces por todo el horizonte azul;

y los barcos volvían a puerto para saludarnos

con lo que quedó de la noche anterior,

y de la tarde siguiente,

para saber que aquello no era un sueño,

realmente lo habíamos hecho,

todo era real. 

Aquella tormenta de verano

 a la que tanto nos aferramos

no éramos sino nosotros

viviendo.